Стихи про войну

| Главная страница | Все стихи |

Николай Поломошнов. Стихи о войне

***
Поклонюсь

В этот день я приду, поклонюсь
Победителям, славным солдатам.
Отстоявшим Советский Союз
С сорок первого по сорок пятый.

Помяну, не пришедших с войны,
Из объятий кромешного ада.
Даже золото всей Колымы
Не хватило бы им на награды.

Бог! Храни тех, кто ныне живой,
Каждый май, в полковой перекличке.
Скажут: гвардии рядовой…
- Жив, здоров я, и прибыл лично!

***
Одиннадцать осколков
(Светлой памяти Василия Абакумовича Подойникова)

Давно окончилась война ,
И в этот славный День Победы
Спешат на званые обеды,
Твои спасители, страна .

Налив наркомовских сто грамм ,
Друзей ушедших поминают.
Оркестры марши им играют,
На вальсы приглашают дам ...

А он сидел совсем один,
Лишь от былого сердце ныло,
Не ветеран, не пахарь тыла,
Судьбе своей не господин .
--------------------------------
Полёг весь взвод - таков финал,
Кругом огонь и грохот стали.
Кто умирал со словом "Сталин",
Кто тихо Бога вспоминал .

Был без сознанья рядовой,
В бою подорванный на мине,
И растекалась кровь по глине,
Где он уткнулся головой.

Очнулся в вражеском плену,
Запястье - с номерной наколкой,
Тогда одиннадцать осколков
Его закончили войну ...

Когда из ада убежал,
Когда близка была свобода ...
Его, предателем народа,
Этапом на лесоповал .

В тот день, как и обычно рано
Их на деляну привели,
А значит, слышать не могли
Победный голос Левитана.

Безвинных нет, здесь все с виной,
Им день за днём напоминали.
Овчарки злобные кусали
Солдат, отверженных страной.
-------------------------------
И снова, как в далёкий час,
Он был осколками пробитый,
Людскою памятью забытый,
Ушёл, не закрывая глаз…

Вросла скамейка в тополя,
Доска от времени чернела.
Одиннадцать осколков тела
Прими, спасённая земля ...

***
У вечного огня...

У вечного огня горячий спор -
До ссоры доведёт. Эмоций куча!
Среди ребят непраздный разговор,
О том, чей прадед был на фронте круче.

Чуть привирая, множат ордена,
Родным легендам, прибавляя вдвое.
По каждой из семей прошлась война,
И каждый горд за своего героя.

Притихли юные у вечного огня,
Отсвечивает блик на звёздной меди...
И так теплеет сердце у меня -
Такие не забудут о Победе!

Алексей Якимов. Стихи о войне

***
Портной

Один мой дед остался на войне,
Другой в тылу отпраздновал Победу.
Но перепало от войны вполне
И этому, нестроевому деду...

В июне он пришел в военкомат,
Но военком сказал ему сурово:
«Ведь ты портной ещё, а не солдат.
Иди, и шей военные обновы...»

А дед был молод, а в душе — огонь!
Он кулаком — об стол: «Хочу в пехоту!»
И военком — об стол... печатью «бронь»:
«Все, парень, не мешай. Иди работай».

И потянулись трудовые дни,
Выходят за неделею недели.
Из-под иголки «Зингера» одни
Простые гимнастерки, да шинели.

Забыт батист, забыт мадапалам,
Пылятся где-то модные журналы.
А фронт портному прибавляет план,
Шинелей фронту мало, мало, мало!

Шинели на войне недолог век,
Огонь ее палит и рвут осколки.
Трудись, портной, гражданский человек,
Трудись, не выпускай из рук иголки.

Гражданский человек? Как поглядеть...
Да, не в окопе... Да, не с автоматом...
Но, чтоб в шинели армию одеть,
Душою надо тоже быть солдатом.

Был сух и скуден тыловой паек,
Порой был рад портной простому хлебу.
Но время шло, и был он недалек,
Тот первый день под мирным майским небом.

Смотрю я кинохронику тех лет,
Плывет передо мной парад Победы.
И каждый фронтовик в строю одет
В мундир парадный, тоже сшитый дедом!

***
Родина

Мне не досталось в этой жизни
Ни пуль, ни пороха, ни ран.
Ну, что глядишь ты с укоризной,
Ровесник, видевший Афган?

Ты погрузился в эту бучу,
Отнюдь не по моей вине.,
Ты расскажи, товарищ, лучше,
Как там живется, на войне?

Про телевизор мне не надо,
Мол, все там видел сотню раз...
Не показали мне, как рядом
Там смерть ходила возле вас.

И, как вчерашние мальчишки
Там умирали ни за грош.
Я знаю только понаслышке,
Так вышло, что с меня возьмешь?

... Нас госпитальная палата
Свела в "воюющем ТуркВО".
О службе "там", тогда ребята
Не говорили ничего.

Лишь только отводили взгляды,
Или пытались пошутить.
Тогда я понял, что не надо
Мне эту тему ворошить.

Делил я с ними папиросы -
Любимый "Беломор-канал",
И неудобные вопросы
С тех пор уже не задавал.

Теперь, спустя десятилетья,
Когда Афган упал в цене,
Ровесник-ветеран, ответь мне,
Как там живется, на войне?

Хоть свысока, хоть с укоризной,
Но ты мне все-таки ответь:
Что может быть ценнее жизни?
За, что не страшно умереть?

Зельвин Горн. Стихи о войне

***
Баллада о скрипаче и скрипке

Сменив уют и тишину
На фронтовую обстановку,
Попала скрипка на войну,
В одну компанию с винтовкой.

Владелец взял ее с собой,
Не в силах разлучиться с нею,
В огонь и дым передовой,
В залитые водой траншеи.

И между схватками, когда
Война давала передышку,
Касался струн скрипач-солдат
И волновался, как мальчишка.

Шли непрерывные бои,
И горю не было предела,
А скрипка пела о любви,
О красоте и счастье пела.

А скрипка пела про свое
Среди страданий и печали
И струны тонкие ее
Тепло и нежность излучали.

И изнуренные бойцы
Вдруг улыбались удивленно.
И ветераны и юнцы,
Едва пришившие погоны.

И в пенье чистом, как роса,
Им слышались необъяснимо
Тоскующие голоса
Далеких, как мечта, любимых.

И вспоминались ясно вдруг
Невест и жен родные лица,
Среди свинцовых долгих вьюг,
Успевшие почти забыться.

И легче становилось им,
Пускай на краткий миг, но все же,
Как будто заглянув к родным,
Перешагнув родной порожек.

А музыкант водил смычком
И волновался, как мальчишка,
И ничего не знал о том,
Что он давно у смерти в списке.

И снайпер, спрятавшись вдали,
На мушку взял его однажды,
А скрипка пела о любви,
Великодушной и отважной.

И рухнул на траву он вдруг
И умер ,даже и не вскрикнув,
Мгновенно выронив из рук
Простреленную пулей скрипку.

У серебристого ручья,
Среди ромашковой поляны
Похоронили скрипача
Печальные однополчане.

И в бой, что ждал их впереди,
Отправились солдатским строем,
А он со скрипкой на груди
Лежал, засыпанный землею.

Нет, не окончилась война,
И было крови все ей мало,
Но, что-то светлое весна
Уже на струнах заиграла...

Рудольф Ольшевский. Стихи о войне

***
Фотографии

В сельском клубе на облупленной стене -
Фотографии убитых на войне.
От черты и до черты - до потолка -
Полдеревни довоенной, полполка.

Полпогоста, если б падали не врозь,
Если б дома умирать им довелось.
Кто в рубахе, кто в пальто, кто в пиджаке,
Кто с баяном, кто с ребенком на руке.

Что поделаешь? Свой век не торопя,
Не для общества снимались, для себя.
Для улыбки, для домашнего угла.
Если б знали, что для памяти села,

Посмотрели бы построже в аппарат,
Горько голову б откинули назад,
"Отойди! - сказали брату и жене. -
Как-никак висеть на траурной стене".

Фотографии для дома, для семьи
Встали в ряд в колонну по восьми.
Даже боязно смотреть, не то что сметь
Думать, будто всех их выстроила смерть.

В сельском клубе на облупленной стене -
Фотографии убитых на войне.
От черты и до черты - до потолка -
Полдеревни довоенной, полполка.

***
Я стрелять не умею, дыханье теряю при беге,
И везли на войну меня с медной трубою в арбе.
Позади верховых мы качались, как твари в ковчеге,

И горячим, и кислым был воздух в молчащей трубе.

Я хромой, ты слепой. Мы солдаты последнего ранга.
Что нам их ордена? Не забыли бы выдать харчи.
Если голос не слышен бойцам, атакующим с фланга,
Подбегает связной: "Подавайте сигнал, трубачи!"

Выдыхаем мы музыку. С ангелом смерти над полем
Медный звук вылетает. И воздух твердеющий ал.
Губы слились с металлом, и тело становится полым,
Потому что душа, нас покинув, уходит в металл.

Впереди гибнут люди. У нас только вздутые вены.
Что-то не получается там, на переднем краю.
Льется сверху огонь, и стоят неприступные стены.
Мы устали играть, каково же им гибнуть в бою?

И тогда мы подходим. На лицах печаль и свирепость.
Занимаем места, нарушая военный закон.
И трубим что есть сил. И от музыки падает крепость.
И уходим с дороги, солдат пропустив в Иерихон.

***
Чистильщик

Послевоенный городок.
Мороженное, лодки.
Воскресный южный говорок.
И чистильщик в пилотке.

Сапожных щеток весел взмах.
Печали - не печали!
В ботинках - черных зеркалах
Видны его медали.

И небо весело черно,
И воздух пахнет водкой.
Как будто смотрит он кино,
Работая бархоткой.

Не предал черт, не выдал бог.
Душа работе рада.
А что? Удобно - он без ног.
Сгибать спины не надо.

Юрий Соловьев. Стихи о войне

Хрупкая бабочка тишины

Среди смерти,
Кровавого крошева,
Люди, верьте
Во что-то хорошее!
И быть может,
После войны,
На маленький холмик в песочнице
Сядет хрупкая бабочка тишины.
Очень этому верить, хочется!..

***
Подранок

Талым снегом и мокрою глиной
Потянуло с колхозных полей.
Всколыхнул небо крик журавлиный
И затих на ветвях тополей.

Проскрипев по сеням, спозаранок,
Натянув на ходу пальтецо,
Голенастенький, "птица-подранок",
Вышел мальчик и сел на крыльцо.

Журавлей провожая глазами,
Прижимая коленки к груди,
Вспомнил мальчик об умершей маме,
Об отце, что на фронте убит.

Он не плакал…но видно от ветра
У мальчишки слезились глаза.
- Почему?.. и за что?
…нет ответа.
.............................
Небо в тучах, да птиц голоса.

***
Я не герой

Не просите...
Ребята, какой я герой...
Рядовой из сермяжной пехоты.
Поднимаю весь дом своим криком порой,
Как привидятся клятые дзоты.
В страшных снах,
Целиною,
На них я бегу,
По бескрайнему снежному полю...
И все пули в меня, а свернуть не могу.
Весь в крови, а не чувствую боли.
Вновь давление скачет...
Какой я герой.
Вспоминаю, как девка волнуюсь.
Было страшно в болотах под Курской дугой,
Схоронил в них беспечную юность.
Десять муторных суток по шею в грязи
Просидел под немецким обстрелом.
Из орудий утюжил нас так паразит...
Был брюнетом, а подняли белым.
Не смогу...
Вы простите, что я не герой,
Я и в детстве был хилым и слабым.
О войне пусть расскажет вам кто то другой...
...ну и что, что три ордена Славы.

***
Я - предков славянских кровинка

Я - предков славянских кровинка.
Я - вдовой солдатки слеза,
Заросшей траншеи былинка,
Угасшего боя гроза.

Я - стон молодого солдата
Убитого в первом бою.
Я - чувство внезапной утраты,
Когда похоронку дают.

Я - звёздочки на обелисках,
Упорство советских солдат,
Погибших под Наро-Фоминском,
Не сделав и шагу назад.

Я - горькая радость Победы!
Я - гордость за Русский народ!
И что б я ни делал,
И где бы я ни был,
Всё Это со мною живёт!

***
Устал солдат от грохота войны

Устал солдат от грохота войны,
От сладкой копоти дымящихся останков
людей
      сгоревших в чреве
               черных танков.

Лишенный крыши,
               мирной тишины,
(Контуженный,
          голодный,
               еле дышит)
устал солдат -
               и нет его вины,
Что после боя
               Бог молитв не слышит.

Ненужную сдирая кожуру
И выжигая жалости коросту,
Война,
      как порох,
          въелась
               в кожу рук,
Торчащих
          из шинели
               не по росту.
Устал солдат от этой круговерти,
где легче смерть,
          чем ожиданье смерти.

***
Рвёт мне душу соседа гармошка...

Рвёт мне душу соседа гармошка,
Бабы, словно на похоронах,
Воют так, что сто грамм на дорожку
Расплескались в дрожащих руках.

-Полно бабы, ну что за поминки?!
Не к лицу вам живых отпевать.
Нам война, это так, для разминки,
В хвост и в гриву врага будем гнать!

Мать слезу промокает платочком,
Молча, в сторону смотрит отец,
А в углу Божья Матерь сыночку
Примеряет терновый венец.

За порогом теснятся ребята,
Друг Серега толкает,- "Пойдём!"
И, мехами вздохнув виновато,
Замолкает соседа гармонь.

Крест нательный, харчи на дорогу.
На мгновенье притихла родня...
И молитва от бабушки к Богу,
Чтоб вернул невредимым меня.

Мать слезу вытирает платочком,
Желваками играет отец...
Похоронка пришла на сыночка,
Жизнь окончена, счастью конец.

На деревне играет гармошка.
У соседа растут сыновья
И 9 Мая Серёжка
За столом поминает меня.

***
Иду с войны, иду домой...

Стрелковой роты рядовой
Иду с войны, иду домой.
Смеюсь и плачу над собой,
- Живой?..живой.
- Домой?..домой.
И вторят эхом за спиной
Солдаты ставшие землёй,
- Живой...живой...домой...домой...

...в тумане нежась спит село,
На храме аист ждёт рассвета.
Мне несказанно повезло,
Что пересилив боль и зло
И уцелев чертям назло,
Я жив...и снова вижу это.

Стрелковой роты рядовой
Пришел с войны, пришел домой...
...домой.

Полина Виноградова. Стихи про войну

***
ГОЛОС НЕ ВЕРНУВШЕГОСЯ С ВОЙНЫ

Я не стану о чем-то жалеть,
Было всякое: горько и свято.
Жизнь похожа на смерть, но нельзя умереть
Позабытым последним солдатом.
Мне плечо подставлять, свою ношу нести,
Оставаться воюющим вечно.
Ухожу, оставляя вам память в горсти.
Берегите. В ней жизнь человечья.

***
НЕВЕСТЫ ВОЙНЫ

Ваши губы не знали помады,
ваши руки носили снаряды,
вам на радио-хриплой волне
возвестили о страшной войне.
Не смеялись, не спали, не ели –
одного лишь вы только хотели,
чтоб отец, уходя воевать,
навсегда не оставил бы мать,-
одинокою, чёрной вдовою,
с поседевшей навек головою.
Чтобы смерть не коснулась лица
молодого, лихого бойца,
что на фронт вы в слезах провожали,
руки тёплые с нежностью жали,
улыбались, не в силах отнять.
Нет! Войну никогда не понять!
Тишину не везут на лафете,
если пушки палят – плачут дети,
и невесты в слезах угасают,
похоронки, когда получают.
Если рушится мир и покой,
если гибнет солдат молодой.
Не должно быть у Мира причин
убивать настоящих мужчин.
Сколько их, не доживших до свадеб?
Сколько не возведённых усадеб?
Поколение мёртвых людей,
не родивших на смену детей.
Может кто-то ответит за это?
Но молчит голубая планета,
обернувшись, в туман пеленою,
Продолжая кружиться с войною.

***
ПРОСТИ, СТАРИК

Прости, старик, свою больную старость,
Ещё горят глаза слепым огнём,
Прости свою житейскую усталость
И страх пред грядущим новым днём.

Печально плечи, вжавшиеся в спинку
«Хромого» стула прячешь в темноте,
Прости свою вторую половинку,
Что не дошла с тобою по судьбе.

Тугих борозд, глубокие морщины,
Лепила жизнь рельефом на лице,
Ты позабыл, что сильный, что мужчина,
И тихо плакал на пустом крыльце.

Как горек чай, и мёд уже не сладок,
А в памяти прошедшая война,
И прячутся среди одёжных складок
Блестящие когда-то ордена.

Прости, старик, что про тебя забыли,
Всё жёстче и короче странный век,
Мы есть сейчас, а завтра будем «были»,
И в этом «были» ….. каждый человек…

***
ПОБЕДА
(текст песни)

В единый строй становится страна,
Оранжевые, чёрные полоски
На лентах ветеранов, в орденах
Войны прошедшей прячут отголоски.

Одна беда, на всех одна беда,
Которую нам лучше бы не ведать,
Как в океане солона вода,
Вот так же солона моя Победа.

Единство в этих сомкнутых плечах,
Где рядом молодые и седые,
Где в церквях по погибшим, при свечах
Звучит молитва скорбная России.

И сбудется пророчество в судьбе
Страны, в которой есть такая сила,
Что мужество куётся на войне,
Войне, что на руках ты выносила.

Не сохнут реки материнских слёз,
Горят огнями вечные тюльпаны,
И прорастает рощами берёз,
Скупая память наших ветеранов.

***
ПАМЯТНИК

Стучала посохом беда,
Сначала тихо, глухо,
Всё горячей была вода,
И всё сильней разруха.
Как по живому - взмах резцом,
Прошла судьба печалью,
Не возвратившимся бойцом,
Застыл солдат с медалью.
Но дольше века длится век,
А бронза подвиг славит,
Зачем, скажите, человек
Войной другого плавит?
Чтобы потом стоял в листве,
Шуршащей, в дивном парке,
Как дань, непрошенной войне,
Как дань, непрошенной беде,
Под триумфальной аркой...

***
ЛЕНИНГРАДЦАМ

Я на кладбище Пискарёвском
Тихим реквием растекусь,
Прорасту, и немой берёзкой
Тонкой линией изогнусь.
На январские плиты болью,
Красным яблоком лягу в снег,
На горбушку просыплюсь солью
Ленинградцам в двадцатый век...